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浓雾、流水。
黑暗旁荻花瑟瑟，河水默默流动，河上的雾浓如烟。
一点微弱的火光在河面上闪动。
不是火光。
是炉火。
一叶孤舟，一只小小的红泥火炉，闪动着火光，照着盘膝坐在船头的一个老人，青斗笠、绿蓑衣，满头白发如霜。
风中飘着一阵阵苦涩而清冽的芳香，是茶，也是药。
老人手里有一根木棍、一把刀——四尺长的木棍、七寸长的刀。
老人正在用这把刀，慢慢削着这根木棍。
刀锋极快，他手里的刀极稳定。
无论谁都看不出，像咋么样一个衰老的人，会有这么一双稳定的手。
木棍渐渐被削成形了，是剑的形状。
四尺长的木棍，被削成了一柄三尺七寸长的剑，有剑鄂，也有剑锋。
老人轻抚着剑锋，炉火闪动在他脸上，他脸上带着种奇怪的表情，像是在兴奋，又像是在恐惧，在怀念、在叹息……
老人握住剑柄，慢慢的站起来。
剑尖垂落，他佝偻着的身子，却突然变得挺直起来。
在这一瞬间，老人仿佛变了一个人。
就像是一柄被装在破旧皮鞘中的利剑，忽然被拔了出来，闪烁着摄人的锋芒。
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